«Сотников» Василь Быков 185

только однажды криво передернул губами. - Куда шли? - Мы заблудились. - Не пройдет. Ложь! Даю две минуты на размышление. - Не утруждайтесь. Наверно, у вас много работы. Тут он угадал точно. Морщинистое личико следователя опять передернулось, но, кажется, он умел владеть собой. Он даже не повысил голоса. - Жить хочешь? - А что? Может, помилуете? Сузив маленькие глазки, следователь посмотрел в окно. - Нет, не помилуем. Бандитов мы не милуем, - сказал он и вдруг круто повернулся от окна; пепел с кончика сигареты упал и разбился о носок его сапога, кажется, его выдержка кончилась. - Расстреляем, это безусловно. Но перед тем мы из тебя сделаем котлету, Фарш сделаем из твоего молодого тела. Повытянем все жилы. Последовательно переломаем кости. А потом объявим, что ты выдал других. Чтобы о тебе там, в лесу, не шибко беспокоились. - Не дождетесь, не выдам. - Не выдашь ты - другой выдаст. А спишем все на тебя. Понял? Ну как? Сотников молчал, ему становилось плохо.