«Обелиск» Василь Быков 27

я. - Когда-то Миклашевич собирался рассказать... - Знаю. Он говорил. Он тогда к кому только не обращался. И к тебе хотел. Да вот... не успел. Слова эти отозвались во мне болезненным укором. Недаром чувствовало мое сердце, что, сам того не желая, я все же допустил здесь ошибку. Но кто знал! Кто мог предполагать, что все это обернется таким печальным образом. - Ты же из редакции? - искоса глянул на меня Ткачук. - Знаю. Фельетончики пишешь и так далее. За правду-матку воюешь. Вот он тогда и задумал подключить тебя к этому делу - вступиться за Мороза. Да нет, Мороз не осужденный, не пугайся. И не какой-то там прислужник немецкий. Тут дело другое... - Интересно, - сказал я, когда Ткачук ненадолго смолк. - Знал бы я раньше... - Теперь уже все сделано, нашлись, где надо, и заступники. Теперь можно и рассказывать. И написать можно. И нужно бы. Миклашевич добился правды. Только вот сам... У тебя закурить найдется? - спросил он, похлопывая себя по пустым карманам. Я дал ему