«Обелиск» Василь Быков 120

этого закурил из моей мятой пачки. - Беленькая, она, конечно, подлая, но вкус имеет. "Столичная", скажем. Или, знаешь, еще лучше самодельная. Хлебная. Из хороших рук если. Эх, умели когда-то ее делать! Вкуснота, не то что эта химия. И градус, я тебе доложу, имела, ого! - А вы что... уважали? - Было дело! - вскинул он на меня покрасневшие глаза. - Когда помоложе был. Расспрашивать его насчет того "дела" я не решился - я с нетерпением ожидал продолжения рассказа о давних событиях в Сельце. Но он как будто потерял уже всякий интерес к ним, курил и сквозь дым косо поглядывал в угол, где хорошо подвыпившие мужчины горланили на всю чайную. Они ссорились. Один из них, в ватнике, так двинул столом, что с него едва не слетела посуда. - Набрались. Того, лысоватого, немного знаю. Бухгалтер со спиртзавода. В партизанку был взводным у Бутримовича. И неплохим взводным. А теперь вот полюбуйся. - Бывает. - Бывает, конечно. В войну три ордена отхватил, голова